Juremir Machado da Silva

Arquivos da Tag: Porto Alegre

Porto Alegre sem carnaval

Postado em por Publicado em Uncategorized

Primeiro levaram o carnaval para longe do centro da cidade. Nunca conseguiram explicar direito essa decisão. Ficou parecendo simplesmente um ato de discriminação. Há tanta coisa esquisita que vai acontecendo na vida sem que paremos para exigir razões consistentes. Teve gente que lavou as mãos por não gostar de carnaval. Teve gente que aplaudiu por não suportar festa, aglomeração, alegria, cultura popular e música. Teve gente que aceitou considerando ser coisa “de pobre, de negro, de povo da periferia mesmo”. Teve quem deu de ombros.

Quantas vezes damos de ombros por dia? Quantas vezes damos de ombros na vida? Por que eu deveria me preocupar com a festa dos outros? Por que eu teria de sair da minha zona de conforto para abraçar os problemas, frustrações e obsessões alheias? Por que eu precisaria emprestar meus ombros para ajudar a suportar as dores do mundo? Eu sempre posso lembrar que os outros não me acudiram quando eu gritei, quando eu sofri, quando eu chorei. E assim, dando de ombros, vamos avançando para o isolamento, o egoísmo e o silêncio social.

Depois veio o carnaval fora de época. Qual o problema? Nenhum. Salvo se a gente pensar no carnaval como um momento orgânico que mexe com o país inteiro numa mesma batida, numa mesma onda, num calendário orgânico. Estou me guardando para quando o carnaval chegar. E o carnaval só chega depois do carnaval, se é possível falar assim. Tudo aquilo que não dá dinheiro, muito dinheiro, deve desaparecer. O Estado mínimo não pode investir em festas. A iniciativa privada faz cálculos e, se a taxa de retorno não lhe parece suficiente, não cai na folia.

Entre consumo e consumição só prevalece aquilo que rende. No carnaval a gente queria se consumir, sambar até se acabar. Mas é preciso que haja consumo, consumação e resultado. Vivemos a era da precificação total. Tudo, como ainda se diz, deve ser calculado na ponta do lápis. Faz sentido. Também, porém, faz sentido perguntar: que sociedade queremos? Qual será o lugar da cultura popular nessa sociedade? O que será do nosso imaginário se ele não for lucrativo?

Agora já não haverá carnaval. Lembraremos um dia dos belos desfiles, das alegorias, dos temas, da força das baterias, do mestre-sala e da porta-bandeira? O carnaval não vai acabar. Não pode acabar. Estamos nos guardando para quando ele voltar? A festa do povo sobreviverá, sofrerá adaptações ou simplesmente esperará o pior passar? Pois, como diz justamente a sabedoria popular, tudo passa, tudo se esvai, tudo escorre pelo ralo, tudo desaparece na poeira do tempo. Só fica aquilo ou aquele que se enraíza na alma de uma cidade.

Quando o samba cala, os buracos falam. Há tantos buracos em nosso caminho, tantos buracos que crescem do nada e viralizam como escuras realidades objetivas numa cidade cuja subjetividade se abala. Como diz a letra, “não deixe o samba morrer/não deixe o samba acabar/o morro foi feito de samba/de Samba, pra gente sambar”. Já tem gente cantando diferente: “Não deixe Porto Alegre morrer/não deixe Porto Alegre acabar/Porto Alegre não foi feita de buracos/pra gente morar”.

A consciência negra de Wole Soyinka

Postado em por Publicado em Uncategorized

Wole Soyinka é Nobel da literatura.

O primeiro africano a ter chegado lá.

Ele está em Porto Alegre a convite da Bienal do Mercosul.

Ideia do Dr. Gilberto Schwartzmann.

Ontem, no Sheraton, eu o entrevistei para o Caderno de Sábado com apoio da equipe da Bienal (Caio, que traduziu, Carol e Oto).

Hoje, pela manhã, Soyinka encheu o teatro São Pedro. A comunidade negra estava lá. Autoridades também. Nominadas, apenas um nome despertou aplausos entusiásticos: Olívio Dutra. Elisa Nascimento, viúva do grande Abdias Nascimento, fez uma palestra introdutória. Informal, Soyinka louvou o ecumenismo, a tolerância e a diversidade. E cobrou do Brasil a falta de apoio em outras ocasiões para projetos de reconexão cultural com a África.

Glau Barros cantou uma música nigeriana para o escritor na fila de autógrafos.

No momento de se comemorar o dia da Consciência Negra, no décimo país mais desigual do mundo, onde negros ganhos metade dos rendimentos dos brancos, Soyinka falou de escravidão, de herança cultural, de ecumenismo de compromisso com o futuro. Um bela lição dominical.

Tudo terminou num coquetel no memorial do teatro onde eu, um intelectual negro e Jorge Gerdau conversamos amistosamente sobre reforma política e tributária no Brasil.

Só faltou a fotografia.

Diretora corajosa recusa delatar

Postado em por Publicado em Uncategorized

Sempre admirei os corajosos. Não aqueles que têm coragem para o confronto físico, ainda que em alguns casos também, mas especialmente os que ousam enfrentar os poderosos de qualquer tipo ou tamanho. O poder assusta, oprime e silencia. Sempre admirei os corajosos, detentores da coragem que eu tive em algum momento e fui perdendo acossado por meus fantasmas, inseguranças e cabelos brancos. Jovem adulto, fiquei fascinado com um verso de Vinicius de Moraes que falava de “coragem para comprometer-se sem necessidade”. Sempre admirei os que são capazes de comprometer-se contra a “necessidade”.

Sempre admirei os professores, esses heróis do cotidiano cujas lutas diárias aparentemente tão próximas e familiares são desconhecidas da maioria. Ser professor é lidar com dezenas de universos a cada sala de aula. Cada um desses universos é uma ilha de sonhos, imaginários, problemas, desejos, aflições, faltas, excessos, carências, explosões, incontinências, necessidades e expectativas. Cada professor precisa exercer a cada momento uma multiplicidade de papéis: intelectual, mestre, pai, mãe, psicólogo, conselheiro, enfermeiro, consultor, amigo, autoridade, guia, assistente social. Quem acha que ser professor é apenas ensinar conteúdo passa atestado de ignorância. Eu adoraria ver certos jornalistas e burocratas passando 25 anos em sala de aula. Seriam moídos em dois meses.

Um velho jornalista, que virou grande professor, contou que depois de duas horas na sua estreia em sala de aula foi ao diretor da instituição e pediu demissão. Diante do espantado chefe, disse:

– Já esgotei todo o meu conhecimento.

Lecionar é preparar, ministrar, atualizar-se, estudar constantemente, corrigir e sempre recomeçar. Falo disso por ter ficado sabendo, conversando com professores nas imediações do Mercado Público, de uma diretora destemida que teve coragem de responder altivamente aos poderosos da Secretaria de Educação de Porto Alegre. Telefonaram-lhe pedindo que informasse os nomes dos professores em greve na sua escola para que o ponto deles fosse cortado. Ela não atendeu. Mandou dizer que estava recebendo pais. Era verdade. Telefonaram novamente. A diretora não se intimidou. Soltou o verbo.

– Durante oito meses ninguém me telefonou para saber como eu estava fazendo para dar conta de tudo com três professores a menos e com tantas carências. Se vocês querem cortar pagamento, consultem o ponto eletrônico que nos foi imposto. Não contem comigo para fazer delação.

Sempre admirei os que não se dobram. Colocar nas costas dos professores os problemas das más gestões municipais e a incapacidade de fazer os mais aquinhoados contribuírem com mais para o bolo social é uma maldade calculada. Parabéns, diretora, cujo nome deve ser preservado para evitar represálias, pela dignidade. Dedico-lhe estes versos do Poetinha: “Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto/Esse eterno levantar-se depois de cada queda/Essa busca de equilíbrio no fio da navalha/Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo/Infantil de ter pequenas coragens”. Grande.

*

Hoje, 19h, lanço “Raízes do conservadorismo brasileiro” na Unipampa, em Bagé.

 

O caos nosso de cada dia

Postado em por Publicado em Uncategorized

 Eu não tenho mais jeito. Quanto mais o tempo passa, mais me sinto solidário com os perdedores mais comuns. Olho a situação do Brasil e lamento: o país sofreu um golpe e hoje é controlado por um presidente com 3% de aprovação popular e um grupo chamado pelo então procurador-geral da República, em sua denúncia, de “quadrilhão”. Mas a Câmara dos Deputados, comprada a peso de gordas emendas, vai fingir mais uma vez que nada há a investigar. A transparência pode esperar. Olho a situação do Rio Grande do Sul e me enterneço com o horror vivido pelo funcionalismo: quase um governo inteiro recebendo parcelado. Os professores estaduais estão em greve. Que mais poderiam fazer? Aplaudir as isenções fiscais e os discursos de austeridade?

Olho a situação de Porto Alegre e me preocupo: o funcionalismo vai entrar em greve. Que mais poderia fazer? Foi eleito como bode expiatório. O IPTU está defasado? Os mais ricos não querem correção. O governo pretendia aprovar uma medida de justiça tributária? Cheguei a achar que sim. Mas não havia lugar para a justa progressividade. Era mais um aumento disfarçado concentrado na classe média. Por que clubes de futebol como Grêmio e Internacional não pagam IPTU? Para sobrar mais dinheiro destinado a salários milionários de jogadores privilegiados? Privatização do dinheiro público. O IPTU não pago acaba no bolso dos “craques”? O clubismo tudo justifica. Até o absurdo.

Há sempre uma suposta boa razão para isentar os ricos de pagar impostos. Nós do rodapé da tabela é que pagamos tudo. Afinal, nossa única contribuição para a sociedade é o trabalho que fazemos. Nosso suor, nosso sangue e nossa mão de obra não nos dão direito a vantagens. Não fazemos gols, não criamos empregos (Lírio Parisotto recebeu uns R$ 400 milhões de isenção fiscal para criar cinco postos de trabalho), não fornecemos mitos nem ídolos. Apenas trabalhamos todos os dias. É muito pouco. Alguns de nós, ingênuos, passam em concursos e dedicam a vida a ensinar ou a garantir segurança a todos. Recebem salários mínimos, mas se consolam acreditando que assinaram um contrato que será obrigatoriamente cumprido pelo ente público. Aí descobrem que a qualquer momento tudo pode mudar. Menos para os ricos.

Queremos que os professores e a polícia trabalhem mais e melhor recebendo menos ou parcelado. Governantes dão de ombros: não há dinheiro. Nunca a polarização foi tão grande. Ela corresponde a duas visões de mundo. Uma quer privatizar tudo. A outra ainda acredita na importância do serviço público, que sempre precisa se aperfeiçoar. Numa visão, tudo é mercadoria. Na outra, há coisas que devem ser garantidas universalmente pelo Estado. O alinhamento da chama, quase apagada, Brasil-Rio Grande do Sul-Porto Alegre (o PSDB é um PMDB com gel no cabelo), está marcando época, a era do parcelamento eterno.

 

*

Hoje, apresentaremos o Esfera Pública, da Rádio Guaíba, de Passo Fundo, na Jornada Literária. Meus livros, inclusive “Raízes do conservadorismo brasileiro: a abolição na imprensa e no imaginário social”, estarão disponíveis no estande do Correio do Povo/Record-RS.

 

Imagens do medo em Porto Alegre

Postado em por Publicado em Uncategorized

É sabido que o medo assume formas diferentes conforme as épocas e os lugares. O medo supremo talvez consista em ter medo de confessar que se sente medo com medo de sofrer represálias. Pais temem perder um filho ceifado pela violência que assola cidades como Porto Alegre. Cada saída é uma aventura. Voltará? Cada violência gera um trauma. O maior medo por algum tempo é o de sofrer novamente a agressão insuportável. Tomei conhecimento de uma forma de medo insuperável.

– Medo de tentar saber.

– Saber o quê?

– Se a pessoa foi morta.

Um pai, uma mãe, uma avó, enfim, quer saber se o filho ou o neto, que saiu de tarde e não voltou, está vivo. Teme-se o pior. O tempo passa, a noite avança, o pavor toma conta, a morte paira sobre os espíritos. Que providência tomar? Procurar nos hospitais da cidade? Com que dinheiro? Ir à polícia? De jeito nenhum. Eles podem não gostar. Quem são eles? Os donos do pedaço. O que fazer então? Nada. Cada um pode imaginar a ansiedade, a angústia, o desespero, a agonia.

Pensemos numa velha senhora que já perdeu cinco filhos e quatro netos para a violência. Ela espera no seu casebre. Ela sabe, por experiência, que o desfecho não deve ser bom. Quase nunca termina bem. Ela reza, fecha os olhos, tenta esquecer, tenta dormir um pouco, tenta se distrair, iludir, enganar, acalmar, esconder-se de si mesma e das suas péssimas lembranças. Gostaria de matar suas recordações. Tanta gente sem memória por aí. Ela lembra de tudo tintim por tintim. Restam alguns créditos no cartão do celular. Arrisca um ou dois telefonemas que em nada resultam. A angústia volta, dispara, acelera o coração, o tempo não passa, a noite não avança, a escuridão se intensifica apesar da luz acesa e dos olhos queimando sem lágrimas. A dor parece maior quando não se consegue chorar. O choro é interno.

A alma inundada.

Assim vai ficar até o amanhecer. Não dormirá. Não chorará. Não deixará de pensar. Viverá mais uma noite sem fim. Como são longas as noites em que se espera uma notícia de morte. Lembra do neto. Passa um filme na sua mente. Ela o vê pequeno, hesitante. Ele inventaria os seus medos, problemas, fragilidades, esperanças. Ela o vê crescer. Ela se comove. Ainda assim, não chora. Foi assim nas outras vezes. A vida deu-lhe uma secura. O que faz agora? Como espera saber? Em quem pode confiar? É aí que na simplicidade da sua vida tudo se revela cruelmente inacreditável. Só há uma coisa a fazer sem correr riscos. Uma coisa tão óbvia que espanta quando confessada num quase sussurro.

– Esperar?

– Sim, esperar.

– Sem fazer nada?

– Fazendo o que dá, o que a gente pode fazer, o que temos.

– O que mesmo?

– Escutando rádio.

– Como?

– A gente escuta o rádio. Eles sempre dão a notícia.

 

Mulher sob palmeira: quadros do cotidiano

Postado em por Publicado em Uncategorized

 Toda manhã, às 7h40min, eu atravesso a Osvaldo Aranha na frente do Pronto Socorro. Passo para a lateral do corredor de ônibus. Sob a terceira palmeira, no sentido bairro-centro, uma mulher ainda jovem faz a sua toalete. Ela escova os dentes, penteia os cabelos, anda de um lugar para outro como quem vai do banheiro ao quarto e do quarto ao banheiro. Dobra meticulosamente suas roupas, que guarda numa mochila. Fala sozinha. Tem uma voz de menina. Discute. Tenta ser firme. Diz:

– Ninguém vai me obrigar a fazer isso. Não mesmo.

Ela dorme sob a marquise dos prédios que ficam entre a Ramiro Barcelos e a Venâncio Aires. Faz anos que eu a acompanho. Vez ou outra, some por cinco dias, pouco mais, pouco menos, uma semana. Quase sinto falta de vê-la atarefada na sua “casa” de paredes invisíveis:

– Estará num abrigo – me pergunto sem mover os lábios.

– Talvez numa clínica – me respondo em pensamento.

– Por que sempre faz sua higiene no mesmo lugar? – me questiono.

– Precisa de referências – tento me explicar.

– É bonita. Como faz para não ser estuprada nas noites de rua?

– Quem diz que não é?

Será machista a pergunta que me faço? É possível. Eu já a vi em manhã suaves, com a brisa soprando e a luz se infiltrando como uma benção. Eu já a vi em dias cinzentos e tão tristes quanto seus olhos, que me atrevi a buscar por um segundo num arroubo que me custou uma eternidade de ousadia. Eu já a vi calada e distante. Só não a vi em dias de chuva. Onde se abrigará? Sempre pensei que ela sumiria em pouco tempo assim como sumiu o homem que gritava na outra margem do corredor, o velho que corria em sua cadeira de rodas, o cara que defecava contra a coluna na frente da ótica, o sujeito vindo do interior com seu cachorro e tantos outros cujas biografias nunca escreverei nem tive a coragem de apurar mesmo que fosse para o rodapé cruel da vida dos passantes apresentados como eu, pressupondo-se que tenhamos mais biografias do que eles por termos casa para morar.

Não sei o nome dela. Eu a chamo de “a mulher que faz a sua toalete sob a terceira palmeira da Osvaldo Aranha”. Quando não a encontro, quase me preocupo. Digo quase para não me dar um papel de solidariedade que não exerço. Quando a revejo, paradoxalmente me preocupo. Ela continua a falar sozinha, a delirar, a repetir:

– Eu tenho a minha pra viver, ora!

Já escrevi sobre ela? Não quero crer. Seria mais uma indelicadeza. Mais uma prova da nossa (minha) indiferença. Não lembrar. Os moradores de rua me assustam e fascinam. Tenho medo de vir a ser como eles. Escrevi a palavra “medo” com a convicção de ter cometido um preconceito. Não pude evitar. Não saberia ser verdadeiro de outro jeito. Escrevi sobre outra cena de rua que me comove. Recebi uma dezena de mensagens. Escrevi sobre um tal de Evaristo Costa. Recebi centenas de elogios e críticas. Outro dia, me perguntei: como será quando a mulher não fizer mais a sua toalete sob a palmeira? Torço que ela vença essa fase, mas sentirei a sua falta. Ela faz parte da paisagem, esse quadro melancólico das manhãs que não nos espantam.

Mesa posta sob o viaduto

Postado em por Publicado em Uncategorized

 Da janela do ônibus, todos os dias, eu contemplo a mesa posta sob o viaduto da Rodoviária em Porto Alegre. É quase no encontro da Júlio da Castilhos com a Conceição. Já me preparo alguns segundos antes para ver a cena que se repete: embaixo da placa de concreto, sobre a qual zumbem carros sem parar, uma família montou a sua casa. Tudo é muito arrumado. Tem a cozinha, onde muitas vezes vejo a dona da casa fazer suas lides. É uma família patriarcal brasileira. A mesa, com toalha quadriculada e cadeiras bem posicionadas nos seus devidos lugares, fica num “cômodo” entre a cozinha e o quarto, onde uma cama de casal caprichosamente estendida revela a ordem consolidada.

Por fim, os gradis, que parecem cercar um pátio limpo ou servir de divisórias, funcionam também como varal. Mais recentemente surgiu um quarto de hóspedes com uma segunda cama de casal. Certas manhãs, vejo a família tomar café na mesa bem servida com frutas e flores. No começo da tarde, tem visita. Tudo acontece em torno da mesa com duas cadeiras brancas de espaldar mais alto e duas pretas mais baixas. Dá para sentir a plenitude das conversas ou a força dos silêncios reflexivos. Alguém se levanta e vai à cozinha. Alguém se debruça e cochicha ao ouvido de quem está sentado. Quem são essas pessoas? De onde trouxeram os móveis? Como suportam o frio nas madrugadas? Por quanto tempo ficarão? Como cronista da cidade, eu me emociono e comento com amigos. Digo assim:

– Já viu a casa sob o viaduto da rodoviária?

– Casa?

– Viu a mesa posta?

– Mesa posta?

É o que mais me sensibiliza. Confesso que me emociono. Nunca me passou pela cabeça descer para ir conversar com eles. Não me cabe invadir a privacidade da família. Se eu fosse um pintor genial como Vermeer, retrataria em quadro o que vejo ali e intitularia: cena de família. Ou mesa posta. Como romancista, pergunto: o que houve? Que trama da vida os levou até ali? Penso nisso ouvindo uma canção quase desconhecida de Milton Nascimento: “A cidade é moderna/Dizia o cego a seu filho/Os olhos cheios de terra/O bonde fora dos trilhos/A aventura começa no coração dos navios/Pensava o filho calado/Pensava o filho ouvindo/Que a cidade é moderna/Pensava o filho sorrindo/E era surdo e era mudo/Mas que falava e ouvia”. Por que essa música? Não sei mesmo.

A cidade é moderna. A vida é sempre a mesma. Tudo se transforma para que os mesmos sentimentos se eternizem. A família, seja qual for a sua composição, é tradicional no seu papel de centralizadora dos afetos e protetora do seus. Sob o viaduto, entre duas avenidas de trânsito infernal, ela se reúne, como qualquer família, em torno da mesa para certamente comentar os assuntos do dia, sonhar, planejar a vida e espantar-se sem dúvida com a insegurança crescente. Há dias em que vejo nos seus membros semblantes mais fechados. Em outros, todos sorriem. Vejo abraços, gestos amplos, múltiplas pequenas atividades. Faz tempo que eu não acredito mais nas glórias vãs deste mundo. Só os flagrantes da potência existencial cotidiana me interessam e tocam.

Algo nessa família sob o viaduto me enternece. Vejo ali, ao mesmo tempo, o que todos somos e o que o país pode fazer de nós. Todos expostos. A mesa posta revela uma capacidade de resistência comovente.

Violência no centro de Porto Alegre

Postado em por Publicado em Uncategorized

Visitei a ocupação Lanceiros Negros, no centro de Porto Alegre, ano passado.

Vi famílias com muitas crianças morando num prédio público abandonado desde 12 anos antes.

Ontem, por decisão judicial, em ação movida pelo Estado, a Brigada Militar usou a força para desalojar, neste começo de inverno, os moradores de um edifício que se havia tornado inútil.

É um retrato do Brasil da justiça de classe.

Um judiciário que ganha auxílio-moradia de mais de quatro mil reais autoconcedido e mantido por liminar corporativa do STF, manda despejar infelizes desempregados.

Faz a Brigada Militar cumprir papel de capitã do mato.

A abolição da escravatura tornou-se inevitável quando juízes ativistas pararam de agir em nome dos proprietários, que exigiam respeito à legalidade, mas descumpriam leis que não lhes interessavam, e quando o exército recusou-se a continuar sendo capitão do mato na caça a escravos fugitivos.

O deputado Jeferson Fernandes foi algemado por se manifestar contra a violência do ato.

Um juiz com auxílio-moradia não tem moral para determinar despejo de sem-teto.

 

O gari e o desembargador

Postado em por Publicado em Uncategorized

Porto Alegre, pelos dados do PNUD, é a cidade brasileira com a maior desigualdade entre brancos e negros levando em consideração o IDHM, indicador de qualidade de vida de renda, saúde e educação.

Eu fico perplexo.

Que lugar é este em que os garis são empreendedores cooperativados sem décimo-terceiro nem férias pagas de um mês enquanto os desembargadores, como no resto do país, recebem auxílio-moradia?

O limpador de rua é um trabalhador local sem vínculo empregatício. Uma espécie de empresário.

O magistrado é um funcionário cheio de proteções. Um proletário sob a proteção do Estado.

O dinheiro, claro, sai sempre do bolso dos contribuintes.

Daí o meu pesadelo.

*

Sonho sueco

 

      Dormir de barriga para cima me faz ter sonhos estranhos. Eu viro de lado, o sonho para. Volto a dormir de barriga para cima, o sonho retorna. Foi assim com esse sonho bizarro em que me vi sueco. O sonho foi assim: eu acordava no meio da noite transformado em sueco. Sem qualquer mudança física. Mas com outro nome: Gunnar Larsson. Vivi um dia de sonho nesse sonho como morador de Estocolmo. Trabalhava numa empresa dedicada ao comércio exterior. O sonho caiu justamente no dia de receber meu salário. Feitos todos os descontos, incluindo impostos, sobraram cerca de 40%. Conversei com meus colegas para saber se havia um erro ou se pretendiam fazer alguma manifestação contra esse abuso.

– Abuso?

– Do Estado?

– Como assim?

– Não é isso?

– Estamos muito satisfeitos com o que pagamos de impostos.

Em me belisquei no sonho para ver se não estava dormindo. Procurei um impostômetro e não achei. Perguntei se havia um dia da gasolina sem impostos. Riram. Um colega fez sinal de que era louco. Ouvi um casal discutindo como dividiriam os 16 meses de licença parental a que tinham direito. Fiquei tão perplexo que exclamei:

– Quem paga essa conta?

– A sociedade, as empresas, o sistema econômico.

– Os empresários não se mobilizam para acabar com isso, essa farra?

– Farra? Eles respeitam a lei e também têm filhos.

Visitei uma creche, uma escola de ensino fundamental e uma universidade. A merenda escolar é totalmente gratuita. O Estado subsidia as instituições privadas. A educação zela pela paridade de gêneros. Até estudantes estrangeiros são subsidiados pelo governo.

– Quem paga todas essas boquinhas?

– Nós, os contribuintes. É muito bom que seja assim.

– Mas isso não vai quebrar o país?

– É função do Estado dar boas condições de vida às pessoas.

Comecei a achar que estavam me zoando no sonho. Resolvi falar de aposentadoria. Minha colega Arne fechou a cara e soltou o verbo.

– Precisamos melhorar muito nesse campo. Temos sérios problemas. Hoje, a idade mínima para aposentadoria é 61 anos. A gente não vem ao mundo só para trabalhar. Precisamos ter tempo e condições de viver bem.

Tentei acordar. Não consegui. Um sueco gigante discursava:

– Nossas universidades são gratuitas. Não temos mensalidades escolares até o ensino médio. Garantimos uma renda a cada pessoa do nascimento aos 16 anos. Damos seguro-desemprego de 300 dias. Tratamento dentário para jovens é de graça. Óculos também. Temos férias de cinco semanas. Se adoecemos nas férias, podemos recuperar esses dias perdidos.

– Que loucura!

– Não sabia disso?

– Na verdade, sou brasileiro.

– Não leu a Cláudia Wallin?

– Essa parte, não.

Acordei. Que pesadelo ser um sueco tão reacionário!

 

Negros e brancos em Porto Alegre

Postado em por Publicado em Uncategorized

O que devemos entender do estudo recém-divulgado do Programa das Nações Unidas para o Desenvolvimento (PNUD) sobre o “Desenvolvimento Humano para Além das Médias”, que mede o IDHM – Índice de Desenvolvimento Humano para além da renda, levando em consideração saúde e educação? O Globo entendeu, conforme se pode depreender da sua manchete, o seguinte: “Nível da qualidade de vida dos negros tem uma década de atraso em relação ao dos brancos”.

Por que será mesmo?

Eu entendi que o Brasil continua racista. O documento afirma que entre 2000 e 2010 “o Índice de Desenvolvimento Humano (IDHM) da população negra cresceu, em média, 2,5% ao ano, acumulando alta de 28% no período, frente aos 1,4% anuais dos brancos ou 15% em dez anos”. Quase o dobro do crescimento dos brancos. “Mas, apesar do ritmo mais acelerado, só em 2010 o IDHM dos negros alcançou a pontuação (0,679) que já havia sido atingida pelos brancos dez anos antes (0,675)”. Eu poderia entender que os negros continuam sendo castigados como se fossem inferiores, mas que a década de Lula foi das menos piores que já tiveram. Essa constatação, porém, poderia me atrair dissabores. Haveria quem me chamasse de petista. Mudo de entendimento. Claro.

O estudo investigou também as diferenças de IDHM entre os estados brasileiros. Conclusão: “As maiores diferenças percentuais entre o IDHM da população branca e negra, em 2010, foram observadas no Rio Grande do Sul (13,9%), Maranhão (13,9%) e Rio de Janeiro (13,4%)”. Eu entendi que o Rio Grande do Sul era, nessa longínqua época de 2010, um dos Estados mais racistas do país. Ainda bem que faz tempo!

O mesmo foi feito em relação aos municípios: “A desigualdade entre brancos e negros, em relação a qualidade de vida, é maior em Porto Alegre (RS), onde IDHM da população negra foi 18,2% inferior ao IDHM da população branca”. Eu entendi que Porto Alegre era nesse tempo tão distante em nossa memória a cidade mais racista do Brasil.

Saí em busca de subsídios. Alguém me disse que a palavra racista é inadequada para a situação: “Força a barra”. Correto seria afirmar, com base nos dados, que o Rio Grande do Sul e Porto Alegre eram na época o Estado e a cidade mais discriminatórios do Brasil em relação aos negros. Ah, bom! Preciso aprender a usar melhor as palavras.

O senador do Rio de Janeiro Paulino de Sousa considerava a Lei Áurea inconstitucional, antieconômica e desumana. Fez possível para evitar a sua aprovação. Os três termos que usou estão nas raízes do conservadorismo brasileiro. Certamente ele não imaginava que mais de 120 anos depois da sua derrota os brancos continuariam a operar para manter a maioria dos negros no rodapé da sociedade. Apesar desse tipo enfadonho de dado quantitativo, “intelectuais” globais como Ali Kamel garantem que a desigualdade no Brasil é uma só questão de classe.

Confesso que me falta justamente classe para interpretar. Eu simplifico: vejo racismo e nada mais. Sou branco, burro e comunista. Não percebo a ação da meritocracia. Deve ser problema de metodologia. Salvo se for, como gostam de dizer os iluminados, “mimimi vitimista”.