A mais nova versa do duelo entre argentinos e brasileiros
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A moral dessa história aparentemente imoral é a nobreza gaúcha.
Homens que não podem escapar ao destino são capazes, no entanto, de agir dignamente até o fim, o que já é uma forma de cumprir o próprio destino. Eu mesmo, fadado ao meu destino, com o perdão da redundância, já contei certa vez outra versão desse duelo infinito e repetitivo.
Enquanto relia Borges em São Miguel dos Milagres, embora isso possa parecer mais improvável que os duelos que se repetem, recebi um e-mail com uma nova e singela versão do combate, desta vez, creiam, em Palomas.
Na minha primeira versão do duelo, o fato também acontecia em Palomas. A chegada do forasteiro também se repete. Ele desce do trem, todo de preto, atravessa a vila silenciosamente, na metade de uma tarde em que se pode ouvir o canto das cigarras quase tão forte quanto o apito da locomotiva, e hospeda-se na casa de um homem que nunca viu. Conversam ao cair da tarde, tomando mate, sentados em bancos de três pernas cobertos com pelegos, e sentem-se bem um na companhia do outro. Nesta versão que me chegou por correio eletrônico, a meu ver com um endereço criado para a circunstância, os dois levantam-se muito cedo, mateiam novamente e saem a cavalo para recorrer os campos. O anfitrião, segundo relata a mensagem, tendo cedido o seu melhor cavalo ao visitante.
Não entrarei nas considerações do autor de “História Universal da Infâmia”, ou do incontornável texto “poesia gauchesca”, sobre a natureza dos duelos ou sobre os duelos da natureza. Direi apenas, seguindo o relato que me foi enviado em hora tão propícia, que, pelas sete horas da manhã, os dois companheiros apearam dos cavalos, na frente de uma casa com uma janela de vidro, de onde se podia ver o cemitério de Palomas, desataram os cinturões com seus revólveres, que depositaram à sombra de um umbu, e enfrentaram-se munidos apenas de longas adagas. Foi uma luta rápida e sem barulhos de ferros. O forasteiro avançou sem qualquer temor. O palomense o colheu com a sua adaga de modo frontal, furando-lhe a buchada. Uma golfada de sangue ensopou o “pano verde do campo”.
Em seguida, o palomense persignou-se, fechou os olhos do morto e, ainda na mesma manhã, deu-lhe sepultura cristã à beira da estrada, onde, durante muitos anos, se via uma cruz de madeira, que, depois da morte do palomense, o tempo consumiu.
No mesmo dia, o “assassino” apresentou-se à polícia e confessou ter matado um homem de quem tudo desconhecia, inclusive o nome. Não conseguiu, ou não quis, apresentar qualquer justificativa para o ato. Fez questão, porém, de salientar a sua certeza de que o morto era um homem honrado. Por ser primário e não representar perigo social algum, sendo mais improvável do que tudo a sua fuga, o réu confesso ficou em liberdade. O processo arrastou-se por anos.
Enfim, o palomense, de nome Bento, morreu ao cair do cavalo.
A única testemunha, na frente de cuja casa o duelo acontecera, nunca foi ouvida.
O e-mail não me forneceu o nome dessa pessoa, mas, pela descrição feita, não posso me enganar.
O forasteiro foi morto na frente do rancho do velho Borges, o cego, que da sua janela de vidro parecia gastar a vida vendo chover em Palomas.
Certo mesmo é que cada homem acrescenta alguma coisa a uma mesma história.
Palomas, no passado, chamava-se Samarcande, cujo nome significa “lugar do encontro” ou “lugar do conflito".
Depois, virou Macondo.
Essa história é sempre a da morte. Somerset Maughan falou dela num conto.
Antes dele, um sábio persa tratou dela num poema.
Depois, o francês Jean Baudrillard acrescentou-lhe um nome.
O último avatar desse duelo envolve dois argentinos e dois brasileiros de nomes estranhos ou comuns: Guinãzu, Bolatti, Lucas e Ronaldinho Gaúcho.
Um deles não quis, ou não pôde, comparecer ao encontro. Um certo D’Alessandro.
