.JPG?f=4x3&q=0.9&w=900&$p$f$q$w=0f6e65c "COLETIVA FINAL DA 70ª FEIRA DO LIVRO DE PORTO ALEGRE EM 2024")
Sergio Faraco é, hoje, considerado um dos grandes contistas do Brasil, mas sua obra inclui crônicas, traduções, pesquisas e organização de antologias. Em 2002, publicou “Lágrimas na Chuva”, obra em que narra fatos e experiências vividas na Rússia (na época, União Soviética), por volta dos anos 1960. Lá frequentara a Universidade de Moscou com bolsa de estudos do governo russo, intermediada pelo Partido Comunista Brasileiro. Encontros, emoções, desenganos e o sofrimento desse período constituem o corpo da narrativa. E seu epílogo retrata a volta do jovem escritor ao Brasil, aqui coincidindo com a implantação da ditadura militar. O que se passa com ele, a partir de então, o livro silencia.
Por mais de vinte anos, amigos pediram a Faraco que escrevesse sobre seu retorno ao país, até porque sabíamos das dificuldades que vivera e o modo como as enfrentara. Ele se recusava. Conhecíamos algumas passagens, episódios que relatava ao acaso, pontas mínimas e visíveis de um iceberg de injustiças, crueldade e sofrimento. Não é fácil escrever sobre o terror. Mas, decorridas algumas décadas, às vésperas de ser celebrado Patrono da 70ª Feira do Livro de Porto Alegre em 2024, Sergio Faraco publica um livro maduro, com a clareza, o talento e a honestidade que fazem dele um grande escritor e uma pessoa verdadeiramente humana.
“Digno é o Cordeiro” retoma a narrativa do ponto em que “Lágrimas na Chuva” encerra: o retorno do autor a Porto Alegre, a Alegrete e à família, sob o peso da desilusão com o que vira e vivera na Rússia, agravada pelo internamento compulsório num abrigo para dissidentes do regime. Em capítulos curtos e intensos, o livro narra eventos tais como: a ida a Alegrete, onde se depara com os “alcaguetes de província”; as tentativas de retomar o emprego na Junta Trabalhista, com os empecilhos ditos burocráticos que dissimulavam perseguições compulsórias; o relacionamento tenso com “pseudoamigos”; e o período em que, mesmo sem culpa, foi interrogado e torturado por um comissário e por agentes da Interpol. São fatos repudiáveis, característicos dos regimes autoritários e ditatoriais, quando a proteção aos direitos individuais é abolida. E tornam-se mais chocantes por serem de natureza autobiográfica.
Mas literatura não se resume a depoimentos e relatos. O texto literário é teatro, é encenação. Há um capítulo inicial que ajuda a entender o recurso psicológico de que se vale o escritor no ato corajoso de escrever sobre o tema de sua prisão arbitrária e da crueldade a que foi submetido pela polícia do Estado. É no capítulo “Ameaça à meia-noite”, quando descreve o esbulho de sua privacidade e narra a invasão dos policiais ao quarto que ocupava no Hotel Carraro. Em busca de provas para acusá-lo, seu quarto é saqueado; roupas, livros, papéis, pertences são arrestados. E enquanto ele assiste, impotente, a essa violência, o texto se transforma: o “autor-personagem-narrador” divide-se entre o eu e o tu, para suportar a ameaça brutal e abusiva dos policiais: “E tu vendo aquele despejo dos teus pertences”. “E tu vendo”. “Te sentes do avesso”.
Seguem-se fatos concretos que ajudam o leitor a situar-se na Porto Alegre da época, a localização de ruas, logradouros, praças e prédios. E informações necessárias para compor o clima da história: a condição do escritor como funcionário de Junta Trabalhista em Tubarão, em Santa Catarina, seu encontro com amigos e parentes, além da sua já descartada filiação ao PCB. E, pela importância no desenvolvimento do enredo, cabe ressaltar o parentesco com o coronel Washington Bermudez, tio de Faraco e então Secretário da Segurança Pública do Rio Grande do Sul. Quem viveu os acontecimentos da época lembra que, durante a gestão do coronel, foram numerosas as atrocidades cometidas nos porões do DOPS e nas delegacias. No livro, Faraco elege uma fala do tio-coronel para marco referencial que irá pontear o desenvolvimento da narrativa: consultado pelos policiais sobre o que fazer com o sobrinho “comunista” detido pela Interpol, ele responde: “Segue o baile”! E o “baile” prossegue até quase os últimos capítulos. Um baile ímpar em que a dança é prepotência, crueldade, abuso e desajuste entre os pares. E a melodia, feita de silêncios medrosos, ameaças, estertores e gritos. No Capítulo VII, cujo título é “Segue o baile”, o Escrivão e o Comissário, personagens execráveis, dão início à “primeira valsa”. A partir de então, o escritor resume: “A Interpol me tirava para dançar”.
O leitor logo percebe que o livro não irá repetir o relato de ações subterrâneas, características da repressão policial e militar, permitidas ou tendenciosamente ignoradas pelos poderes públicos. O que se lê é o depoimento de um homem, então um jovem de boa formação intelectual, tomado por ideais de liberdade, que ainda sofre com os recentes ultrajes que o vitimaram em Moscou. E, quando regressa à pátria, ao invés de um fraterno abraço de acolhimento, é obrigado a enfrentar as rudes circunstâncias de um golpe militar que, contrário à ética e ao direito, abolira qualquer possibilidade de defesa individual. Sem culpa a confessar, no abandono e na solidão do cárcere improvisado, o jovem Faraco não consegue juntar o tio que o ensinara a dirigir o carro, quando criança, ao responsável permissivo pela atual condição de preso político cruelmente interrogado. Esse encontro amargo com a realidade dá a tônica da narrativa. O Coronel sabia ou ignorava as condições desses interrogatórios? A oscilação entre aceitar e negar realidade soa, para o leitor, como mais um traço da grandeza humana do depoente. A dúvida permanece e, com certeza, justifica a ironia constante na narrativa. E como ensinou o nosso velho Machado de Assis, a ironia é uma forma sutil de criticar e revelar as contradições e as hipocrisias de uma sociedade e de uma época: o prometido “baile”, com seus desdobramentos, o descompasso entre a música e a dança, “o amigo do Beco do Oitavo”, o “estatuto da rotina” no cárcere, as alusões a “tardias caraminholas” são alguns desses momentos.
E aqui é preciso realçar o humanismo do escritor, na medida em que o relato da prisão arbitrária e dos maus tratos, com óbvias consequências para a sua vida pessoal, em nenhum momento soa como revide. À medida em que avança a leitura de “Digno é o cordeiro”, lê-se, em cada capítulo, uma experiência diferenciada de resistência humana e da capacidade de superação de sentimentos, como ódio e vingança. Acredito mesmo que, para o escritor, a publicação do livro é o encerramento de um acerto de contas com a verdade. Sempre avesso à exposição, Sergio Faraco ao abrir a “Caixa de Pandora” que libera o mal da humanidade, libera também a esperança de que seu relato seja uma advertência aos que desconhecem ou desacreditam que a vida, sem liberdade, é tortura e solidão.
Confesso ter demorado um pouco para assimilar o título do livro, “Digno é o cordeiro”, expressão que se encontra em Apocalipse 5, 12. Trata-se de um canto que louva a morte sacrificial de Jesus e sua ressurreição. Acredito que, para Sergio Faraco, o fragmento bíblico seja uma declaração de fé na sobrevivência do lado bom da humanidade.